Parle-lui de moi

Cette voix. Cette foutue voix me transporte. Impossible de dire où. Ailleurs. Loin de moi ou au plus profond de moi. C'est pareil. Faites qu'elle ne cesse de chanter. Faites que cette musique soit éternelle. Laissez ce piano. Laissez ces cuivres. Laissez ces violons. Laissez ce riff de guitare. Juste encore quelques secondes. Le temps de voyager. Le temps d'être. Le temps...

Christophe (permets-moi te t'appeler par ton prénom), t'es qu'un putain de génie ! Avoir commis un tel album, tu t'rends pas compte de ce que t'as fait. Toute cette jouissance intime. Tous ces voyages. Ces terres inconnues. Et puis c'te chanson de ouf : "Parle-moi de lui" ! Une déchirure de l'âme, comme on en rêve. Sentir son âme exister, que rêver de plus ? Même s'il faut la déchirer un peu pour que notre esprit embrumé puisse la sentir. Tiens, je m'autorise à mettre les paroles de ta tuerie :

"Elle est là, debout
Sur mes paupières
Et elle danse toujours
Poupée de verre
Je deviens fou
A creuser dans les nuits
J'ai toujours ces rêves
D'infini

Je regarde le ciel
Les mains tendues vers Toi
Mon Dieu, si elle T'appelle
Parle-lui de moi

L'infini, je sais
C'est presque rien
Et ça se finit
Au p'tit matin
Mais l'infini, tu sais
C'est déjà bien
C'est toute la nuit
Et puis plus rien"

Et voici l'objet de tout mon transport : 6'26" de pur bonheur !

Merci Monsieur Christophe.