Rencontre dans la Death Valley

Entre chien et loup, ma Mustang rouge file tranquille dans la Vallée de la Mort. L'air doux de la nuit tombante s'engouffre dans le cabriolet et me fouette le visage. L'odeur du désert m'a toujours émoustillée. Les cheveux au vent, je rentre sur Vegas, là-bas dans la lumière. Au bout de ces longues lignes droites. La radio diffuse de la musique country. Je suis seule. Je suis heureuse.

Je ne l'ai pas vraiment distingué au lointain. J'ai d'abord cru que c'était l'un de ces coyotes. L'homme m'a fait signe. J'ai pilé. Je ne sais pas pourquoi. Ce n'est pas mon genre de prendre un auto-stoppeur.

Le hasard voulut qu'il soit français. Je n'ai pas remarqué qu'il était sans bagage. Je n'ai vu que son sourire et ses yeux. Il disait retourner à Vegas. Pour jouer. Pour flamber.

Il ne cesse de me regarder conduire. Une insolence joyeuse émane de son visage d'ange. Les longues portions de route sans virage me permettent d'échanger avec lui quelques sourires étrangement complices. Je le trouve bizarre mais il ne me fait pas peur. J'ai même la sensation de le connaître, sans toutefois pouvoir raccrocher les wagons. Il reste silencieux. Je reste silencieuse.

Nous approchons de Vegas. Encore quelques miles et nous serons sortis de la Vallée de la Mort. L'ambiance est étrange. Je pressens un événement mais je suis incapable de le définir.

Du coin de l'oeil, je le devine glisser la main dans sa chemise blanche entrouverte. Un magnum est maintenant au bout de son bras. Pointé sur moi. La voiture file toujours droit. Je tourne lentement la tête. Mon regard se rive au sien. Le temps s'arrête. Une seconde. Juste assez pour reconnaître mon passager. Juste assez pour voir la satisfaction dans ses yeux. Juste assez pour entendre la détonation de la balle qui explose ma tête.

J'avais rendez-vous avec la mort. Elle est venue. J'ai voulu jouer avec elle. Il ne faut pas jouer avec la mort, même à Vegas. Et surtout pas dans sa vallée.

Bye, bye sweet Christina...